El poder de hoy

Un amigo de los tiempos de la escuela de ingeniería -apenas cursé dos años fui víctima de la química y la mecánica para ingenieros, baja en combate desigual- para recordarme que estaba haciendo un album de recuerdos y del grupo inicial de 85 ya 25 han muerto . Uno de cada tres. Como para que se paren los pelos en punta. Aquello ya saben demora y es cuando sale la luna llena. Uno de cada tres. Hoy es miércoles, día sagrado de cambiar el tema e insertar un nuevo blog. Lo único que inserto en estos días de frío y lluvia. ¿Qué hacer? Deprimirme al pensar que la tengo merodeando con la guadaña lista. O darle gracias a Dios por estar aún vivo. El vaso medio vacío o medio lleno. El poder de HOY. Lo único que tenemos siempre es el HOY esos segundos que estamos disfrutando garrapateando sandeces en mi blog, o re-editando por centésima vez una novela unacrochable como le dijo Gertrude Stein a Hemingway. Que no se puede exhibir o colgar. En el caso de Hemingway era un cuento que narraba una violación de una muchacha. En los 1920 era inmoral, impúdico, no ético describir un acto repugnante de tal magnitud. En mi caso la causa es multifactorial. Soy descuidado y dejo pasar erratas de puntuación y errores tipográficos. En este caso he tenido que eliminar 40 páginas que eran repetitivas y no aportaban nada a la trama. Y el final apurado, sin tono ni son para remitir una obra endeble a un concurso de novelas en España. Errores de principiante. Ahora me siento sobre mi texto y lo retomo al cabo de dos años a ver qué puedo sacar de él. Vaso medio lleno.

Entretanto demos gracias a Dios por estar vivos y no entre los 25 difuntos.

Disfruten de este miércoles.

Estamos a 65 grados F y algo de lluvia. Por suerte en Miami no nieva.

Wesbri

It's inaccrochable!

El autor en Svirtsoy, Federación Rusa.

"It's good," she said, "That's not the question at all. But it is inaccrochable. That means it is like a picture that a painter paints and then he cannot hang it when he has a show and nobody will buy it because they cannot hung it either".
Ernest Hemingway. A moveable feast. Scribner, New York, 1964.

I am feeling the same way as Ernest Hemingway when Gertrude Stein gave her verdict about a short story written by EH. I have written 4 novels in Spanish and none has survive the meticulous examination of the publishers in Barcelona or Madrid. Am I too old? Am I an infame writter? Is my work that of a loner, a lunatic?

In the 60s I wrote a book of poem. Inaccrochable. Screamed Casa de las Américas and Uneac.

In the 60s I painted some oil in canvas. Of course I am a bad drawer. "Herido en ocre/murmuras en harapiento almagre/la destrozada carne". A big snowy mountain with a huge stary hole in the belly and the top seemed like a human face. Inaccrochable. Then a series of oil on wood. Representing old walls in the city. Inaccrochable. Was the unanimous cry of the Bellas Artes officials. "Quelle dommage, M. Bryon, votre peintures sont inaccrochables! " I always wished a french response not the etiquette of "Lamentamos informarle que su obra ha sido rechazada".

Finally, I had a break in 1970s. A book of short stories deserved a Mention at Concurso 13 de Marzo, and that was it. My 15 minutes of fame. Interviews, literary critic, book introduction, even a lecture at Biblioteca Nacional. And after all I was labeled as not submissive enough, especially in 1977 when I refused to go as a volunteer to Angola. Then I became a NON PERSON. Fired from my job and forced to work as a construction worker for four years.

But as the old Cuban saying goes"

Levanta el culantro
que no es para tanto.

So I took a plane and left CUBA. But that is another story. So to be continued...